-Hörni,
den hära Sarcastic... det är väl bara nånting
ni har hittat på, va, eller går det verkligen till så
här?! VA!?
Frågan
ställdes till oss häromdan av en man som oroligt ryckte
oss i rockärmarna. Hans trötta och vädjande ögon
sade oss att han nog inte var riktigt nykter.
Djupt
rörda av mannens engagemang tryckte vi förundrade hans
hand och skyndade oss skrämda därifrån. Uppe på
redaktionen, dit vi gått för att kamma oss, upptäckte
vi att inget var sig likt. Det låg ett brev på golvet.
- Vad är detta?! skrek vi upprört och dunkade förvånat
varandra i ryggen. Vi tog upp brevet och läste det. Där
stod: Hjälp! Rolf.
-
Vad ä …är detta? tänkte vi. Rolf? Vem hålen är
det? Och vart vill han komma egentligen? (Hit, visade det sig senare).
Vi började genast forska i det här och analyserade brevet.
Efter otaliga sömnlösa nätter fick vi äntligen
svaret, vilket var precis som vi trodde: det var inget märkvärdigt
alls med detta brev. Det bestod av ett helt vanligt skrivpapper, och
var skrivet med helt vanlig blyerts.
Då
undersökte vi det ännu noggrannare och kom fram till att
han vid ordet "hjälp" tryckt hårdare med pennan
än vid ordet "Rolf". Vad ville han nu då?
Måste han krångla så, den idioten? Vi har väl
annat att göra, för håken.
Plötsligt slog det oss, som en gong-gong i ansiktet;
han kanske faktiskt var illa ute. Men om han nu verkligen behövde
hjälp varför vände han sig då till oss av alla
människor? Men vi bestämde oss till slut ändå
för att hjälpa Rolf.
Det finns bara en man som skulle kunna klara av detta. Tja,
det finns säkert massor, men eftersom han är den ende
vi nånsin känt, så fick det bli han. Sab El Affad!
Vi ringde upp honom i Amsterdam och sa åt honom att komma
hit omedelbart. Det ville han först inte, men vi hotade med
att dra upp den där historien om det misstänkta faderskapet
i Kalmar, målet som polisen la ner i brist på bevis.
-Dom
bevisen har vi, sa vi till den vettskrämde Affad. Vi lade på
luren och tittade menande på varandra.
-Vi kanske skulle ta och visa papperen för polisen ändå?
-NEJ!! Nej, vid den heliga profetens dadlar, skrek Affad och störtade
flåsande in genom redaktionsdörren, förtvivlat rotande
efter ett paket rökelse och myrra.
-Försöker du muta oss?, undrade vi medan vi lojt körde
med tandtråden.
-När dåren krattar öknen får den vise sand
över sig, stammade Affad och rullade kvidande in sig i sin
bönematta. -Vrid mig mot Mecka va, grabbar! sa han och inledde
sin fastemånad.
Efter ett dygns maratonmagdansande av tre extraknäckande dagmammor
från Rinkeby lyckades vi bryta dödläget. Dadelmosig
och upphetsad tittade han ut igen, rufsig i skägget.
-Okej, då åker vi...